Elijo

"Tocarte y besarte, hoy más que nunca es un acto revolucionario"

DESCÓNFIO/ 18:30 a 18:35

-No enciendas la luz, la media noche empieza y es casi un insulto quitar la penumbra que tan bien hecha cae sobre de ti. "Eres en las sobras" hace muy poco.


Deja que comience a recordarte cuando todavía no te has ido, después ya no querré hacerlo, el tiempo y sus gentes con antipática desolación me forzarán; para entonces tu imagen será otra, la que ya no eres justo ahora que todo lo has iluminado.


-"Lo importante es no mentir..."

Cuando se tiene historia una no puede evitarse estos lujos:

Cómo gasto papeles recordándote,
cómo me haces hablar en el silencio,
cómo no te me quitas de las ganas
aunque nadie me ve nunca contigo.
Y cómo pasa el tiempo que de pronto son años
sin pasar tú por mí, detenida.

Te doy una canción si abro una puerta
y de las sombras sales tú.
Te doy una canción de madrugada,
cuando más quiero tu luz.
Te doy una canción cuando apareces
el misterio del amor,
y si no lo apareces no me importa:
yo te doy una canción.

Si miro un poco afuera me detengo:
la ciudad se derrumba y yo cantando,
la gente que me odia y que me quiere
no me va a perdonar que me distraiga.
Creen que lo digo todo, que me juego la vida,
porque no te conocen ni te sienten.

Te doy una canción y hago un discurso
sobre mi derecho a hablar.
Te doy una canción con mis dos manos,
con las mismas de matar.
Te doy una canción y digo: “Patria”,
y sigo hablando para ti.
Te doy una canción como un disparo,
como un libro, una palabra, una guerrilla:
como doy el amor.

Teoría del "casi" o aproximaciones al acercamiento.

Bajaron la escalera. Muchas puertas, la mayoría cerradas.

-Esa mañana te vi llegar a la mesa del desayuno, yo estaba con David, me quedé un poco asombrado... Eras tú la que cantaba bailando bajo el agua...

Fue unos meses después de mi llegada a la ciudad, era lunes por la tarde, tú salías de casa con Dan, entonces era la única compañía que te interesaba. No dijo nada. Cocinábamos y con sartén en mano nos vimos cuatro pares de ojos a ras de pasillo en tu casa de San Rafaél.

La tortilla estaba lista, te invitamos, pero debías ir a la oficina o recorrer la soledad acompañante de tu cama y la desolación. Supongo daba lo mismo, preferiste lo primero. Se te olvidó...

- ...A él, "la marihuana lo tira...", de antes no tenía mucha experiencia psicotrópica y se "atascaba". Él, dependiendo del ánimo debía ir casa a "hacer nada" o refrendar su depresión, siempre prefería ambas.

Tus despedidas se habían vuelto trágicas y un nuevo ibérico parlanchin contigo en casa toda una noche no fue gracioso para tres. Tuve entonces a Brendan y al "Petirrojo" de mi lado de la línea; la mañana del martes uno de ellos estaba clavado frente a mí, a tu lado en la mesa y tu vida...

El desayuno "continental" fue comestible, rápido, y algo tenso para todos, menos para "el cazador de dragones" que "no se enteraba de nada". Siguió un ritmo extraño con la mandíbula y los pies. Se despidieron y en la esquina de la fuente un beso:


-"Nos vemos más tarde para cenar..."

Nadie supo lo que pasaba al rededor. Dan durmió lejos toda la tarde del lunes. Ya no estaba, otro "para-siempre-nunca-jamás" se conjuró. Como solía hacerlo cada siete u ocho días desde hacía mucho, se despidió. Media hora después en tu oficina intercambiamos las letras necesarias para que procuraras escapar de la angustia y la ruptura de madre semanal que te procuraban:

-¿Dónde se aloja? ¿Tienes su teléfono? Dame el número de su habitación...

No era amor, era complicidad. Dan hacía que no veía, nunca habló. "Más ciega que un topo" y con todo a mano decidiste. El dolor ayuda cuando hay que "hacerse al vicio de perderse".

-¿Qué te digo?, era perfecto para escapar...

Al "cazador de dragones" no llegó la respuesta que esperaba de ti esa noche.

-No hay culpa porque no había qué comprometer, ya no...

Tú "hacías que no hacías nada".
-¿Qué de la situación, aquella en tu casa? ¿Quién era él?
-¿Sabes? "Es más fácil afirmar una desconfianza que defraudar una confianza". Además, no hay nadie, por hoy... ¿Qué más te interesa sab...? Otro beso, y la noche se hizo corta. 

-Yo también estuve  ahí... del  otro lado del cubo .

Al tiempo, todo se enlaza, sólo hay que observar, ser paciente...

-Dejar de ser "la mujer de la vida" de alguien y que te lo digan en la cama... no debe ser fácil, pero que además se quede..."¡Qué fuerte, tía!". Y, creo nunca se sabe si con quién te cruzas en un pasillo será con quien termines en la vida después ¿o no?

-¿Un trago más?

-Hay que aprender a observar. Estoy segura de que no sabías todo lo que pasó. Por esos tiempos ya " se daban pinceladas al futuro", tú lo conoces...

-¡Chica, todo es un desastre !

-A éste otro lo conocí bien poco en realidad, y él a mí mucho menos.

-Supongo no habrás quedado con ganas volver a verle...

- No.

-Mejor para ambos...

-¿Otro trago?

-¡Sí hombre, otro!


Sonríe. Ahora, después de tanto tiempo puede soportar el síndrome sofocante y de alta fiaca que Dan le ha inculcado a últimas fechas.

-No es tan malo, supongo... 

De principio sólo le molesta pensarse siendo la acompañante de sus nuevos dolores a "il suo cardio".

-¿'Aprendiendo a aprender'.... Resultó uno de esos momentos a los que se debe dar sentido 'a capa y espada' para poder decir: 'Ya me pasó'?

-Seguro, y antes de meterme a ser "la amiga comprensiva" de cualquiera, más me vale poder quitar los escalofríos a las imágenes que "se me vienen encima". Eso justo, lo que la analista llama: "secuela".

Un calorcito que envuelve le llega de fuera, de frente y después de cuatro palabras se deposita en su piercing umbilical tirando hacia abajo. 

-Y bueno, ¿y tú y  yo  qué? Sí, pues nada, pues eso: ¿y tú y  yo  qué?

Se queda muda y sin poder entender lo que se le dice y de dónde llegó todo. Luego a  fuerza de presión:

-Me gustas para más que una noche... Sabes que te quiero de hace mucho... Siempre he preferido verte siendo feliz con alguien, aún cuando no sea conmigo con la que estás...



Cuatro años después y una hora antes: Un "porrito" para tres a las siete de la mañana. La puerta de la ducha que se abre por equivocación, dos salidas rápidas y una mirada al nuevo vidrio esmerilado.


Viva, la sombra de una mujer que baila en el recuerdo de "el cuarto en la historia". Seis bombay en la barra del Mestizo, tres confesiones y un "¿Tú y yo qué...?" -doble- que deberá olvidar "por venir de quien viene".

Salir en grupo del bar hablando quedo "para que los amigos no se enteren", "acurrucarse" en el taxi; luego, dos sonrisas para trascender el orden figurativo de lo que nunca fue.

That makes my questions disappear ...

Dejo de lado en cansancio, ese que me llega después de hacer frente a todos los resultados de la constante y fría presencia de un cuerpo sin cuerpo, ese que se teje poco a poco con la baba de una mandíbula que articula mecánicamente desde el lodazal. La estructura se hace para dar forma, para contener.

Hecha del calcio ajeno, se regocija de la nada, de quienes no tienen nada, de quienes nada tendrán porque no saben que algo merecen. Los y las ha hecho creer que nada son, y en nada se convierten porque no son nadie, impregna sus cuerpos hasta destruirlos.

Es un "bicho raro", ni mariposa, ni abeja, es un parásito elegante; se viste de blanquiazul, de tres colores que son de la tierra que robó, y de amarillo y negro pinta su traición que no dice; al resto sólo hay que dar por partes tal vez desiguales la ganancia del miedo, del hambre, de la herida.

Luego, cuando los cuerpos no han sido totalmente muertos, los toma para masacrarlos lentamente.

Juan:¡Sh! ¡Calla! "Como matas morirás"*...
Lucrecia: ¡Qué pena!*
Ana:¡Qué confusión!*


Dentro de poco, en la noche de luna llena todos serán "oídos contra la pared..."

.




*En: Las Paredes Oyen, de Juan Ruiz de Alarcón


--
"Yo veo al futuro repetir el pasado, veo un museo de grandes novedades y el tiempo no para, no para..." B.V.

POR SU PROPIA SEGURIDAD...

“Si por mí fuera los sacaba a patadas” dijo el secretario de Seguridad Pública del Distrito Federal, Manuel Mondragón, sobre los integrantes el movimiento de Los 400 Pueblos, del estado de Veracruz, que mantienen un campamento en esta ciudad y se manifiestan desnudos, hombres y mujeres, en céntricas avenidas.
”¿Y sabes cuánto tiempo nos tardaríamos en sacar (de ese lugar) a los 400 Pueblos: 10 minutos?”, señaló Mondragón en el marco de un convenio por la cultura cívica que el funcionario local firmó con el Consejo Ciudadano en la Confederación Nacional de la República.
”Por cierto muy bonita la visión... Ellas están muy guapas y ellos están muy atractivos”, ironizó el secretario."

SE VA, SE VA...

Mis vecinos del lado derecho tienen la mala costumbre de no separar basura, prender foquitos navideños desde finales de octubre, gritar por la mañana del sábado y el domingo como si hubiera un barranco en medio de ellos/as dentro de su casa. Le hablan al perro y al niño -su dueño- como si ambos tuvieran el mismo nivel de inteligencia. La verdad es que el perro -aunque de talla ínfima, y por ende de carácter altamente nervioso y corrosivo-, es más "entendido" que el hiperquinético vecinito.

Cada tanto suelen fumigar su casa, con tal suerte que cada que lo hacen las cucarachas, esos seres de ortópteros, nocturnos y corredores, salen despavoridos por todos lados.

Se sabe perfectamente cuando "se han puesto higiénicos en casa" porque infestan al resto de la comunidad.

Ayer por la noche, uno de esos insectos apareció casi reptando por la contrapared a la casa de mis "amados vecinos". El bicho de más de los tres centímetros que se supone deben tener de largo, dejó ver su cuerpo deprimido, aplanado y rojizo pegado al azúl que lo hacía ver más grande...

Me quedé pasmada porque sólo por el Centro -y de noche- había visto semejantes ejemplares, sus alas y élitros alargados, sus antenas, las seis patas; todo articulado y en paz, sin ningún embargo por haber sido descubierta.

El terror y el asco concentrados me hicieron presa en una situación incómoda, tenía que atacar antes de que el condenado bicho corriera a esconderse y por tanto desovar "en sepa Dios" qué sitio...

Me armé de valor, y..., ¡la maté!, con tal suerte que su cuerpo recubierto por esa cutícula queratinoza dejó de estar integrado después de escucharse un sonido seco. El asco del "despanzurramiento" me hizo sentir náusea profunda; salí corriendo a decirle a mi padre del hallazgo y la "intervención inmediata" que había realizado. Juntos llegamos "al lugar de los hechos" sólo para darnos cuenta de que el bicho infame, aún destripado, seguía moviendo las antenas; entonces tuve por fin la imagen de un texto que había leído esta mañana:

"Estoy gravemente enfermo. Me gustaría manifestar públicamente mis excusas a todos los que confiaron ciegamente en mí. Creyeron en mi presunto poder de multiplicar fortunas. Depositaron en mis manos el fruto de años de trabajo, de economías familiares, el capital de sus emprendimientos.

Pido disculpas a quien mira a sus economías evaporase por las chimeneas virtuales de las bolsas de valores, así como a aquellos que se encuentran asfixiados por la imposibilidad de pagar, los intereses altos, la escasez de crédito, la proximidad de la recesión.

Sé que en las últimas décadas extrapolé mis propios límites. Me convertí en el rey Midas, creé alrededor mío una legión de devotos, como si yo tuviese poderes divinos. Mis apóstoles –los economistas neoliberales– salieron por el mundo a pregonar que la salud financiera de los países estaría tanto mejor cuanto más ellos se arrodillasen a mis pies..."

Hice que gobiernos y opinión pública crean que mi éxito sería proporcional a mi libertad. Me desaté de las amarras de la producción y del Estado, de las leyes y de la moralidad. Reduje todos los valores al casino global de las bolsas, transformé el crédito en producto de consumo, convencí a una parte significativa de la humanidad de que yo sería capaz de operar el milagro de hacer brotar dinero del propio dinero, sin el lastre de bienes y servicios.

Abracé la fe de que, frente a las turbulencias, yo sería capaz de auto-regularme, como ocurría con la naturaleza antes de que su equilibrio sea afectado por la acción predatoria de la llamada civilización. Me volví omnipotente, me supuse omnisciente, me impuse al planeta como omnipresente. Me globalicé.

Llegué a no dormir nunca. Si la Bolsa de Tokio callaba por la noche, allá estaba yo eufórico en la de São Paulo; si la de Nueva York cerraba a la baja, yo me recompensaba con el alza de Londres. Mi pregón en Wall Street hizo de su apertura una liturgia televisada para todo el orbe terrestre. Me transformé en la cornucopia de cuya boca muchos creían que habría siempre de chorrear riqueza fácil, inmediata, abundante.

Pido disculpas por haber engañado a tantos en tan poco tiempo; en especial a los economistas que mucho se esforzaron para intentar inmunizarme de las influencias del Estado. Sé que, ahora, sus teorías se derriten como sus acciones, y el estado de depresión en que viven se compara al de los bancos y de las grandes empresas.

Pido disculpas por inducir multitudes a acoger, como santificadas, las palabras de mi sumo pontífice Alan Greenspan, que ocupó la sede financiera durante diecinueve años. Admito haber incurrido en el pecado mortal de mantener los intereses bajos, inferiores al índice de la inflación, por largo periodo. Así, se estimuló a millones de usamericanos a la búsqueda de realizar el sueño de la casa propia. Obtuvieron créditos, compraron inmuebles y, debido al aumento de la demanda, elevé los precios y presioné la inflación. Para contenerla, el gobierno subió los intereses... y el no pago se multiplicó como una peste, minando la supuesta solidez del sistema bancario.

Sufrí un colapso. Los paradigmas que me sustentaban fueron engullidos por el imprevisible agujero negro de la falta de crédito. La fuente se secó. Con las sandalias de la humildad en los pies, ruego al Estado que me proteja de un deceso vergonzoso. No puedo soportar la idea de que yo, y no una revolución de izquierda, sea el único responsable por la progresiva estatización del sistema financiero. No puedo imaginarme tutelado por los gobiernos, como en los países socialistas. Justo ahora que los bancos centrales, una institución pública, ganaban autonomía en relación a los gobiernos que los crearon y tomaban asiento en la cena de mis cardenales, ¿que es lo que veo? Se desmorona toda la cantaleta de que fuera de mí no hay salvación.

Pido disculpas anticipadas por la quiebra que se desencadenará en este mundo globalizado. ¡Adiós al crédito consignado! Los intereses subirán en la proporción de la inseguridad generalizada. Cerrados los grifos del crédito, el consumidor se armará de cautela y las empresas padecerán la sed de capital; obligadas a reducir la producción, harán lo mismo con el número de trabajadores. Países exportadores, como Brasil, tendrán menos clientes del otro lado de la barra; por lo tanto, traerán menos dinero hacia sus arcas internas y necesitarán repensar sus políticas económicas.

Pido disculpas a los contribuyentes de los países ricos que ven como sus impuestos sirven de boya de salvación de bancos y financieras, fortuna que debería ser invertida en derechos sociales, preservación ambiental y cultura.

Yo, el mercado, pido disculpas por haber cometido tantos pecados y, ahora, transferir a ustedes el peso de la penitencia. Sé que soy cínico, perverso, ganancioso. Sólo me resta suplicar que el Estado tenga piedad de mí.

No oso pedir perdón a Dios, cuyo lugar pretendí ocupar. Supongo que, a esta hora, Él me mira allá desde la cima con aquella misma sonrisa irónica con que presenció la caída de la Torre de Babel."

El texto de Frei Betto, me hizo recordar que en los 80's, en un documental National Geografic o alguno de esos programas que me "vendieron" como educativos, vi la historia de las cucarchas. Decían que la cucaracha africana, además de ser enorme, tenía una capacidad impresionante de regeneración celular; que su cuerpo aún habiendo sido aplastado, requería de la separación de sus miembros o de ser quemada para evitar que se -valga la redundancia- regenerara por completo.

Me pregunto si estamos preparadas/os para ver y vivir concientemente, sin terror y sin preocupación -por todas las muertes que habrá- la materialización de uno de los más grandes deseos- inclúyanme con los- de millones de personas que a lo largo de la historia hemos querido ver la ruptura de la cadena vital del consumo:"Nacer-consumir; crecer-consumir; desarrollarse-consumir; reproducirse o no y consumir; vivir-consumir; y al final morir consumidos/as"; luego, vivir para contarlo, y después poder decir que se estuvo en medio de una de las más grandes convulsiones económicas y políticas del mundo moderno, y, que felizmente nos tocó estar; que lo vimos comenzar a caer...

- Frei Betto es escritor, autor de “Cartas da Prisão” (Agir), entre otros libros.

Traducción: Servicio Informativo "Alai-amlatina"

¡...gracias... Totales!

Destinos

Nostalgia

A cualquiera le pasa...

You know?

Fase 5: Día 1

Hoy por fin después de haber pasado las peores horas de mi vida en ese "hospital de la muerte" donde trabajo, pude retornar a mi vida de no hace mucho tiempo. Pedir dos días de vacaciones frente a la contingencia "porci-las-dudas", hace que mi sistema inmunológico se sienta más feliz de poder dormir un poco más que seis horas, todo sea por reponerse.

La cara de la neumóloga parece cada vez más ansiosa. Sólo la vi un momento ayer en nuestro inesperado encontronazo de pasillo. El hospital está casi vacío, caí en cuenta de que, de no ser porque mi ética y la alerta epidemiológica no me lo permiten ya hubiera invitado al ortopedista más joven del sito a "comer piñones", tal y como lo recomendó mi tía, la salubrista de mi cabecera...

El tránsito por las calles y servicios de esta ciudad, me recuerdan días no muy lejanos en Semana Santa. El paseo de hoy ha dejado saldo blanco, tan blanco como mis leucocitos que trabajan muy bien a pesar de todo y contra cualquier supuesto, ya estaba pensando que el H1N1 me habría llegado en el tosido de mi jefe que ahora padece de alguna faringitis nerviosa.

Pero no, la nerviosa soy yo. Después de avisarle al urgenciólogo que me habían enviado para revisión por molestias en garganta y oídos, de que ni por equivocación me vio la garganta o me tocó, y de que sólo leyera que mis signos vitales eran casi perfectos, caí en cuenta, esa premisa escuchada en la penúltima sesión de la cátedra de Calidad en Salud es cierta:

"El 60% de curación en los casos en enfermedades comunes se adjudican a la posibilidad que existe en el paciente de ejercer un placebo al acudir a la consulta médica, el otro 20% se genera a partir del diagnóstico clínico y el 20% restante se hace a partir de exámenes de gabinete". La medicina por evidencia es tan joven...

Dos cosas han rondado mi cabeza estos últimos días, la posibilidad de que los cercos epidemiológicos lleguen con la policía federal y el ejército en medio de todo un mar de confusión patrocinada por la Secretaría de Salud y los pésimos formatos informativos de noticieros que palían la ahora no tan indiferente acción de las personas frente a una enfermedad; y cómo "ese bicho" se ha inoculado en la vida de millones de personas transformando cada una de las actividades cotidianas.

Lo que se tiene que ver...

Justo cuando pensé que lo peor en el mundo había sido el Virus de Inmunodeficiencia Humana, aparece esto... Creo que no podré invitar a nadie a comer piñones como dice mi tía: "Aguanta hasta que acabe la alerta epidemiológica mi'jita...".

Si el bicho existe o no, si es producto de la imaginación y el terror que causa el no ver a un enemigo mortal; el miedo. Si todo esto es producto de un "compló'" RE articulado, si las decisiones políticas, si el oportunismo de quienes se mueven en esferas de "alto nivel", si las "inyecciones" de capital por donación o endeudamiento, si la gente se cree inmune. Todo junto dictando un patético silencio que apenas llega a murmuraciones que se extinguen bien pronto y regresan en oleadas.


El abatimiento del Secretario de Salud hoy se notó, decir "no sé" bajo las circunstancias, puede pagarse caro, y lo pagó. Sobre todo después de que ayer mismo demostró que no basta tener conocimientos en un área como la medicina para que todo el mundo te entienda. De la perplejidad por los datos brindados en su conferencia del martes, se pasó al agravio en muy poco tiempo. Supongo que todo se debe al estatus que guardan por estas tierras los médicos y su palabra "que es ley". Mera deformación profesional.


"Bola baja".

No puedo negar que hay más muertes de las que se han contabilizado, la ineficiente y pro política acción de quienes tienen que rendir cuentas está ceñida a la conveniencia de reportar un número inferior de los casos protocolizados, las Elecciones Intermedias vienen: "La Salud es prioridad".

"Teníamos nueve casos con placas y todo, pero, cuando vino el epidemiólogo hace quince días nos dijo que sería a partir de ese momento que comenzaríamos a reportarlos, ahora van cinco..." -dice el jefe de mi jefe-.

Eso fue ayer, y por fin la Comisión de Seguridad e Higiene define que pondrá toallas de papel y jabón para "extremar las medidas de seguridad" del personal médico, enfermería garantiza su parte y el equipo de salud obtendrá por su servicio tratamiento.

Ayer se daba por hecho y sin protocolo oficial alguno que "la Unidad" se convierte en "receptor de casos a nivel estatal".

Sigo andando por el Centro como ha sido mi costumbre, ahora llevo mi "look del fin del mundo". Las calles son las mismas que la "llamarada Slim" ha traído, sólo falta mucha gente.

Aún con la maravillosa oportunidad de cruzar a las tres de la tarde Av. Juárez y el Eje Central sin topar con una pared humana que camina y se disuelve sólo para pasar al lado contrario, llego a la conclusión de que ésto, pase lo que pase no cambiará.

Los quince centímetros que van de la rodilla al fémur son los críticos cuando una trae falda y parece que el uso de mascarillas acentúa el morbo de quienes transitan por la calle.

Por si alguna duda me quedaba sobre la parcialidad con que se mira a una mujer en esta ciudad, hace unos días que lo confirmo.

De negro en abril, por más vestido holgado que lleve una puesto, botas a la rodilla y mascarilla bien colocada en cara; parece que taparse la boca y hasta la nariz da una impresión visual que queda en el imaginario de no poder -de verdad- decir nada, así que te dicen todo y más, como si fueras una de esas propagandas en los puestos de periódicos. La diferencia es que una de las dos se mueve y sí escucha, pero eso es parte de otra cosa, supongo...

Preferí obviarlo todo por salud mental, seguí por Bolivar y ¡oh mágia!, el Café del Centro es un oasis, pero sólo hay servicio "para llevar", como casi todos los sitios que quedaron abiertos.

Hoy, volví a casa después de una reunión de jardín donde definimos algunas condiciones para seguir con trabajos inconclusos. En el metro, las parejas se siguen besando en la boca, sólo que ahora es un beso extraño, hay un par de telillas en medio de las caras. Sigue siendo abril...

Las mascarillas de carbón "activo" que llevo durarán quince días a decir de la vendedora, espero que antes de que expiren se logre controlar la situación, sin tener que seguir controlándonos.

Empoderamiento Juvenil

De la metodología más abstracta, a la exigencia ciudadana participativa de políticas públicas en salud sexual y salud reproductiva.Cien por ciento no renovable: la juventud mexicana...


"...Iraló! ¿Qué quieres que me de SIDA o qué? ¡..Me va a dar SIDA si no me das uno!".

Mi mundo feliz

La patria entre mierda

La Patria entre la Mierda, poema que causó la sentencia contra Sergio H. Witz.

Lorenzo Chim, corresponsal / La Jornada On Line
Publicado: 07/05/2008 16:26

Campeche, Cam. El juzgado segundo de distrito en el estado de Campeche impuso una sanción de 50 pesos de multa y amonestación “para que no reincida en nuevo delito” al poeta campechano Sergio Hernán Witz Rodríguez por incurrir en ultraje a la insignias nacionales por su poema La Patria entre la Mierda.

Es de recordar que el poeta nacido en Campeche en 1962 fue demandado por la asociación Pablo García Mantilla por “ofender” a la patria y sus símbolos en el poema que publicó en la revista Criterios en 2001.

El caso llegó hasta la Suprema Corte de Justicia de la Nación, donde se le negó un amparo al considerar sancionables las expresiones públicas que afecten símbolos patrios, como la bandera nacional.

La patria entre mierda es un escrito de 76 palabras que a la letra dice: “Yo/ me seco el orín en la bandera/ de mi país,/ ese trapo/ sobre el que se acuestan/ los perros/ y que nada representa,/ salvo tres colores/ y un águila/ que me producen/ un vómito nacionalista/ o tal vez un verso/ lopezvelardiano/ de cuya influencia estoy lejos,/ yo, natural de esta tierra/ me limpio el culo/ con la bandera/ y los invito a hacer lo mis-mo:/ verán a la patria/ entre la mierda/ de un poeta."

De acuerdo con un comunicado de la Procuraduría General de la República (PGR) en Campeche, Sergio Witz deberá pagar 50 pesos como sanción.

Consultado al respecto, el poeta dijo que no ha recibido oficialmente la notificación de la sentencia, lo que podría ocurrir mañana jueves, por lo que acusó a la PGR de incurrir en un madruguete.

URL: Activa al 8 de Mayo 2008 La Patria entre la Mierda

De ciberseguridad...

Esto sucedió la noche de hoy, yo andaba muy tranquila después de mi hora de "terapia familiar", me puse en red y luego:







Ni REUTERS sacó completo el texto, qué fiaca! Bueno, ahí lo tienen.

Esta información se la debemos a un hombre que cumple años el 12 DE MAYO usa TENNIS del número 8 -NACIONAL-, sus ZAPATOS son del 7 Y MEDIO; sus CAMISAS talla 38, y sus TRAJES 38 R.

Ambos comentábamos esta madrugada sobre el pobre del web master... Yo propuse hacer una carta abierta para que no le quiten su chamba...

¿Cómo ven?



(Hay algún problema con las imágenes, así que si no las ven me avisan, recomiendo regresar a la página anterior y dar nuevamente en la imagen para visualizar... No es mi culpa, es de blosgspot...)

Los bien amados...

"Qué imbécil eres!

Me iré algún día, lo malo es que tú no quieres que me vaya...

Me estoy dando a ti por completo. No te hagas a un lado, no te lo permito"





(Homenaje de homenajes, a una baga imagen en mi memoria de una obra maestra del cine mexicano, buenas tardes de verano, ooh! sí!)

iu! mmmh... mmmh... mmmh!

"Llega desde Lonely avenue " hablando de cosas que una sólo dice cuando la acompaña una guitarra como la de Ronnie Earl; pausada, sensual y perfecta, Irma Thomas que nos dice en I'll take care of you: "mmmh... mmmh... mmmh! ...Suavesito y déjese llevar..."

Mayo me recuerda a madres

El jueves pasado estaba yo "muy canchera" y en "mis dominios habituales", tranquila, tomaba un café en la calle de Donceles 90 y tantos, cuando una imagen apocalíptica se me hizo presente. No, no eran los marcianos, tampoco una manifestación en contra de la Reforma Energética, tampoco la "venida del señor" -sin ...don-. Era la PFP en pleno, que haciendo alarde de su gran capacidad intimidante recorrió mi ángulo de visión de primera fila en la mesa del café.

Cerca de treinta segundos después, conté el séptimo camión y caí en la cuenta de dónde estaba. En mi confusión llegué al punto clave -de suponerse-, era un operativo, de qué? No lo sé. Tomé mi bolso y a "mi amiga cafetera en turno". La hice recorrer el diminuto establecimiento hasta llegar a la cocina donde atisbé la puerta trasera, y un patio interno con escaleras, busqué rutas de escape -es claro-.

Todo mi cuerpo estaba en tensión incontrolable, lo único que quería era mantenerme fuera del alcance visual de cualquier uniformado con capucha, y de todo contacto con lo que sucedía en el dominio de "los señores" presentes.

En pleno Centro Histórico de la Ciudad de México, dejaron de pasar autos pitando en el tráfico de medio día. Vi descender de sus "neo perreras" a hombres con pasamontañas, desfilaron apresurados con sus armas de alto calibre que sobrepasaban sus cabezas -y las de cualquiera-. Sus voces eran lo único que se anteponía al ruido de la aplanadora que "daba y daba" del otro lado de la acera. Luego, la imagen de civiles al margen del cerco policíaco comenzó, no dejaban pasar a nadie.

Para ese momento el dueño del café había cerrado la reja de entrada del lugar, y Norma me había dicho por lo menos cinco veces: "Cálmate Rosa! NO pasa nada, a ver ven... " Y me sentó en la barra intercambiando su lugar por el mío, para que no pudiera ver hacia afuera.

Mi pesadilla fue completa cuando el asombro de todo el mundo pasó y comenzó el chisme. El joven dueño abrió de nuevo la entrada-salida, para que instantes después uno de los PFPos entrara al café. Detrás de Norma estaba la figura de un hombre uniformado como de 1.90 metros, que pidió algo al hombre detrás de la barra. Mientras le servían, ambas entramos en su campo visual. La tensión se hizo de nuevo, y se notaba.

Yo veía al dueño del café con angustia, y este atendió al tipo lo más pronto que pudo. Lo que es el lenguaje no verbal, no? Cuando salió, y para "dejar huella de su paso por mi vida" el PFPo tuvo a mal rozar mi espalda con su codo. Todavía siento el asco, y mi memoria celular me dice que lo recordaré por mucho tiempo.

A su salida, asentí con mirada agradecida al buen tendero, y seguí hablando con Norma. Traté de disculparme por mi actitud, pero era necesaria. Miriam dice que es un instinto, que el arrebato fue por ponerme a salvo. Y bueno, tomando en cuenta los antecedentes belicosos y de abuso que hacen la historia de este cuerpo paramilitar... el instinto (como tal) debía salir.

En la línea donde se juntaban la barra del local y el dispositivo policíaco, un hombre como de cuarenta y algo comenzó a protestar por que no se permitía el paso a transeúntes. Habló del libre tránsito, de derechos constitucionales, y una mujer se le acercó para decirle que los agentes "cumplían con su deber, que no dijera nada más". Se me revolvió el estómago y comencé a ponerme fría, la presión no me dejaba escuchar bien, sería el efecto del café del que me quedaba sólo un sorbo.

Tardé en reponerme, por eso es que hasta hoy puedo describir lo que ha pasado. Ayer por la madrugada, en ese afán que me domina por las noches, y volviendo a otro de mis instintos, uno que se torna casi compulsivo por "saber", me hizo revisar los diarios.

Después de tomarme dos litros de jugo de naranja y uno más de agua (por aquello de la cruda que da en la madrugada, aunque no bebas alcohol), llegando al último litro, hice de nuevo la búsqueda de varios periódicos que publican todos los días por internet.

"La cosa" me vino en pares, hace dos años, hace cuatro, hace ocho... En 2000 se inaugura la PFP con "Asalto a CU"; en 2004 la "mano dura" y "el brazo largo de la ley" (que no de la justicia) se hizo presente en Guadalajara con elementos de la PGJEJ, ese mismo día "la nota" era la declaración del -desde entonces- presidente de Colombia Álvaro Uribe sobre las negociaciones con las FARC ( y ELN), donde México "cerraba las puertas al terrorismo" y "abría las puertas a la paz".

También argüía "... la definición de México contra el terrorismo, su permanente deseo de contribuir a la paz, constituyen un conjunto de elementos que para Colombia son muy estimulantes..."

En ese momento se dibujaban el intercambio bilateral a nivel comercial con el Plan Puebla-Panamá y su ida en comparsa a los foros multilaterales... "A sombrerazo limpio" quisiera que alguien le recordara a Uribe la buena fe que depositó en éste país al cual ha agredido tanto durante este año, eso o "le retiren los estimulantes" definitivamente.

En 2006, dos años después, va de nuevo la PFP ahora en Atenco. También en Oaxaca por allá del fin de año; las y los protagonistas sujetos de operativos de la PFP y las policías estatales en todos los casos eran en su mayoría jóvenes, aunque arremetieron contra todo lo que se moviera y pareciera humano.

A mí, me regañaron por actuar como lo hice la semana pasada. Pero, no puedo olvidar que fue la PFP junto a la policía del Estado de México los que abusaron de su poder a todos los niveles, y también quienes violaron y torturaron mujeres a las que todavía no se les hace justicia, y tienen que llevar sus casos a cortes internacionales

Cuánta memoria nos falta? Cuánto más hay que documentar el terror?

Mi insomnio habitual se agudizó este fin de semana. En mi cabeza todavía está esa imagen a la que no dejo de remitirme cuando recuerdo una charla con mi amigo El rufián melancólico : "Este país podría haber sido 'bueno' para vivir ". No me acostumbro a la militarización que se extiende como "la mancha voraz" -que es-.

Tengo en la memoria a Jorge Castañeda que se junta con Gutierrez Vivó, para hacernos una apología de lo que nos esperaba refiriéndose al conflicto oaxaqueño y el plantón posterior a las elecciones de 2006 en Reforma. Nos perfilaban la creación de un cuerpo policíaco nacional que respondiera a los brotes de protesta y este sería pagado con las reservas de petróleo que entonces eran de diez años...

Y volviendo a Guanatos, estén al pendiente del articulo 40 Constitucional que considera la República laica, y el articulo 130 que considera los principios históricos de laicidad del Estado y de separación del Estado y las iglesias.

Por lo pronto y mientras mis catastróficas visiones siguen, defino que será hasta el último día de mi vida que luche por mí libertad, espero entonces compartirla con ustedes.

La luna tiene la culpa

Estaba tranquilamente muerta sobre mi cama, después del natural reven del sábado y madrugada del domingo cuando la luna me despertó por ahí de la 1:00 am.

Acto seguido, no pude dormir más.

Después de mucho andar peregrinando por la red, leer sobre derecho civil, la reforma energética, las noticias, dejar mis mensajes en youtube (para descargar mala vibra), volver a leer textos sobre cibersociedades; y ya luego dedicada a hacer un documento para alguna diputada, la inercia me llevó a leer las ponencias de un seminario a los 25 años de Blade Runner asociado a la VIGILANCIA Y EL SUJETO DESECHABLE Y EL DEBATE CRíTICO. Si ya lo decía yo... de verdad, lo digo en serio, yo no estaba tan loca entonces cuando vi matrix reloaded, y "pollitos en fuga" ahora me queda claro...

Luego de eso, decidí hacerle la crítica a uno de mis escritores favoritos: "El padre montes de Oca". En el camino, me di una vuelta por su sito, y me encontré algunos tópicos...

Como siempre lo que diga SEXO es algo que me interesará... (Dios lo sabe, el mundo lo sabe, ustedes lo saben...). "Tomé mis anteojos de experta en sexualidad", para luego reírme de la muy achilangada narrativa consuetudinaria de un pobre migrante argento-chileno que hablaba sobre sus problemas de eyaculación precoz (yo digo que es la altura -la de la ciudad-, y la contaminación...); de eso, y su peregrinar para llegar con su cuate el Chicarcas, un mexicano típico, y reconocido experto (seguro...) de lo que implica una situación como esa. Imaginen lo que alguien que se llame Chicarcas puede decir sobre tales situaciones, pues nada..., que lo llevó al descubrimiento (muy al estilo secu) del kamasutra como remedio a sus males.

Para entonces me percaté de que era imposible, no iba a dormir más...

Ya entrada en materia, me dije: "Tengo que conocer a ese muchacho". ja! No por otra cosa sino porque siempre he querido saber qué se siente tener disfunciones sexo-eróticas asociadas a segund@s y tercer@s... Luego de quitarme esa idea a la que puedo remitirme con cualquiera -en general-, decidí que mejor era releer los pasos dados el año anterior metidos sobre letras en maradentro.

A las 6 de plano me puse a escribir, y decidí que podría acompañarlo con música... Grave problema... (Nunca lo hagan!)

Me acordé del reven del fin, y por cierto de sus enseñanzas: No les recomiendo andarse por Gante los sábados, es el peor día para salir en ese sitio... Pueden encontrarse a gente que no quieren ver... Mejor quédense en casa, armen una cena, (conozco al mejor pizzero de la condech, LO JURO! Y si se ponen exigentes es artista plástico, o sea que charla, buen gusto y comida tendrán...), bueno, hagan lo que sea! Pero no vayan a esa calle.

Mejor, después de cenar vayan a un after donde rompan la ley antitabaco ( yo sólo conozco sólo 3 si quieren los nombres me avisan, y si saben de alguno me dicen). Hagan algo lo que sea, lean un libro, tengan cibersexo (para variar), no sé, algo que rompa con la moral social!

Por lo pronto comento: No vayan a las zonas turísticas del centro jajajajaj! Y... mejor vayan a la inauguración del corredor cultural de Regina, yo sé lo que les digo...

La luna está a todo calibre, yo no puedo dormir, mi neurosis está a tope, y después de ver lo que dice el argento-chileno, no me quedan ganas de mucho... Hoy ustedes ganan porque estas rolas son bien poco conocidas por estas tierras que El Señor ha olvidado... Para quienes me conocen saben que estas rolitas son parte del sound track de mi vida, ajajaj!

Cha-le, ven lo que sucede cuando una no duerme?

Redondita-redondita como la música, la luna entra por mis ventanas; tengo sed, y como no sé dónde he cargado la tercer rola tengo que darles el enlace, e irme a tomar agua:





Bueno, esto de acá ya sucedió... Dejemos eso de lado.

Por ahora, Cuídense!

Coman frutas y verduras, y busquen la compañía de gente normal, eso les ayudará a poder dormir, y si la encuentran me avisan, seguro son una cura... contra el insomnio.

Detrás de esta canción está un amanecer violáceo con árboles, delante una luna amarillenta, redonda, que pende de un mar azul profundo... y debajo... lo que les acomode...





Yo... me quedo con ambas... nomás porque así es la cosa... o no?


Besos mil!

Rose



PD: Juro que todo lo descrito es verdad, y que todo (también) fue mera coincidencia y azar... Yo lo sabía, la luna siempre tiene la culpa...