Dimentica espiral

Dvorák en mi cabeza. Llorar, vuelo de pájaros, me desprendí de todo, de mí.
Vuelo incesante que no corrige rumbo, no quiero.

Te vas deshaciendo, no has sido en mucho, mi cuerpo ya no te recuerda. Nos dejé en donde nos olvidaste.

La turba negra dentro de mi boca, no lo sé.
Vuelo, quizá de días que no he sido, vuelo, los pájaros del aire se corrompen.

Cómo duele ser otra, cómo duele ser otra siempre, hoy más que otros días.
Te lloro, porque has dejado de ser en mí hace tanto...

Llegaste, y dejé de ser la voz que me hacía, fue por volcar la vida a un sólo eje rector, vuelo de pájaros, no se resiente.

Un día con su noche, y luego tracé en decúbito dorsal la silueta de tu espalda, y de frente unos ojos marrón, la voz sólo hallaba el oído del silente.

Vuelo de roces,
vuelo, señalo y trato.
Me ciño.

Vuelo, me encuentro. Cómo duele ser tantas! Las tantas que he sido.

Llueve dentro, de la que ya no es. La que no encuentra en su voz la flauta que se abría paso entre los labios y los dientes, la flauta y el arpa.

Rota, deshecha, casi entera,
deshilada.

Me rompe saber que al encontrar en el fondo de mi cuerpo lo que nunca se fue, estoy como antes de tomarte la mano. Nota, vuelta de rocas, pájaros que vuelan, qué solitaria es la libertad.

Vuelan los ojos en el sueño, en la flauta, vuela el tiempo, hoy te canto.

Ya sé lo que duele.
Que no sea.
La voz que está sin oído que la clame, que la escuche.
Otra vez él silente, el que denunciará. Nunca aprendiste a volar.

Lleno mi cuerpo de notas, todas las notas del mundo están aquí en mi cabeza. Todas las hago trazando la línea del tiempo donde no estás. La línea rota. No sé por qué lloro.

Vuelo de pájaros, vuelo de ti. Vuelo y me rompo, y no te enteras.
Esta noche está hecha para no estar.

Los enanos no entienden, sabes, ni entenderán. Porque esta noche es la noche del silente, a la mitad de todo, en mi vida, no serás.

Rómpete en el tiempo, no sabes ser libre. Me vuelo a trece inviernos, cantando al hilo de oro de mi libertad.